Dies illa

Dies irae, dies illa,
solvet saeclum in favilla.

Ich denke, das triffts mal ganz gut.
Wers noch nicht erraten hat: es ist wieder Mittwoch. Juhu...
Manchmal, wie an Tagen wie diesem, habe ich das Gefühl die lustigen Leute heben sich alle ihre Schrullen die ganze Woche lang auf, nur um mich damit zu ärgern.
Wozu mich der eine Mann fragt wie man einige Dinge im Word erledigt, nur um während ich es ihm zeige mir zu erzählen wie man das macht, noch bevor ich es mache, ist mir ein völliges Rätsel.
Und wozu mir fast jeder, der mit irgendwelchen Problemchen zu mir kommt, mir zuerst seine Lebensgeschichte erzählt... Da gabs doch mal so ein Tshirt: "No, i wont fix your computer!". Ich sollte mir ein ähnliches basteln. "Yes, my job is to fix your computer, but i wont fix the misery you call your life!".

Preisfrage: Woran merkt man, daß das Semester beginnt?
An den zigtausenden Leuten, die einen Account haben wollen, aber keinen blassen Dunst haben wie. Daß sie dafür den PIN-Code vom Studienblatt brauchen hat bisher auch nur eine Minderheit geschnallt. Der ganze Rest fällt in die Kategorie "Ich bin seit gestern hier Studentin und will in Internet!" (jetzt fällts mir erst auf: sind alles Mädels... sollang sie hübsch sind, von mir aus). Auf die Rückseite des Tshirts kommt der Schriftzug: "Accountanmeldung ist beim Helpdesk. Gang runter, rechts, nochmal den Gang runter".

Ich fang schon mal an, meinen Kopf gegen die Wand zu donnern. Vielleicht nimmt ja mein Frontallappen schaden und ich fühle mich nicht mehr motiviert auf dumme Fragen zu antworten. Danach eine kleine Lobotomie á la Freeman (Skalpell mit einem Hammer zwischen Wimmper und Auge ins Hirn treiben und dort mal kurz umrühren) damit man die kleinen Depressionen und Angstzustände wieder vertreibt. Das mehrere Male hintereinander und schon bin ich reif für die Anstallt und alle Sorgen los... Verdammt, mir kommt da ein Verdacht. Die ganzen Leute hier waren alle früher mal Tutoren und haben das selbe durchgemacht wie ich. Kaputtherapiert. Die geistige Kapazität einer Zucchini. Mit einem verlegenen, leicht dümmlich wirkenden Lächeln im Gesicht, das Harmlosigkeit vortäuschen soll. Das pure Grauen starrt mir ins Antlitz. Schlimmer als ein Zombifilm. Ein Spiegelbild meines Schicksals. Ich will hier raus... Aaaah...